My Kingdom For A Blog

Tout un quartier était off limits pour Ducon. Il avait été interdit de séjour par quelques pointures qu’aimaient pas son côté frimeur. Personne le savait, même pas moi. On n’ignorait pas qu’il avait eu des misères. Quant à ne plus mettre la pointe du soulier passer une limite, c’était autre chose.
Il y a ainsi des interdits qu’on soupçonne pas. A force d’étrenner des vestons d’alpaca ou des santiags Marlboro, vous tombez un jour sur un balaise qui vous dit « T’as plus intérêt à passer rue de la Pompe. » Tricard à l’intérieur d’un périmètre, tu te demandes si ta vie n’est pas ailleurs. J’ai connu un Lefloche, qui avant d’être réduit en farine à Robermont, avait été banni de la place Maghin à l’Eglise Sainte-Foi… son bien sous séquestre … une sorte de passion d’un plus branque que lui, venu de nulle part avec la conviction de pas y retourner, pour une Josette de Marseille et qu’avait plus jamais eu les moyens de mettre un cierge à Notre Dame de la Garde. Ça avait été au plus féroce. A ce jeu-là, celui qu’a rien à perdre gagne toujours. Josette cotisait pour Lefloche chez Dexia, une sorte de prime tous les quinze jours, rien que pour promener un labrador aux Coteaux de la Citadelle.
Ducon, lui, avait créé son affaire à coups de batte de baseball. Sans jamais lire une ligne, il était toujours fourré dans un troquet pas loin du Journal La Wallonie du temps où Gillon apprenait l’alphabet à la plume Ballon.
Ducon m’expliquait ce jour-là, à la terrasse du Bronson, qu’il avait des problèmes orthopédiques, qu’à partir d’une certaine rue, ses pompes secrétaient une patex spéciale de la semelle. Il me demandait le service d’aller chercher une enveloppe chez une certaine Yvonne.
Je sortais d’une école pour faire ingénieur. J’en voulais comme Boris Vian à jouer de la trompette dans les caves. J’ai jamais connu personne depuis avec un diplôme aussi mal approprié à la personne que le mien. Y avait un hic : je jouais pas de la trompette. Je jouais de rien, sauf du porte-plume, instrument qu’était très mal vu à l’époque. Ô pas comme aujourd’hui, mais c’était déjà fort mal payé. Faire tout pour pas entrer dans le système était ma devise. Chercher une enveloppe chez Yvonne avec mille balles pour la course m’allait comme un gant.

Je la connaissais un peu Yvonne. Une carcasse en deux morceaux, un rien vulgaire par-dessus, par-dessous, drôlement large des hanches, avec des cuisses de sumo légèrement bleutées par des problèmes veineux, mais qui se terminaient heureusement par de belles gambettes et un pied bien cambré. Une gueule passe-partout, un nez un peu fort et de grands yeux vairons qui avaient l’étrange propriété de s’assombrir quand elle s’emballait pour un méditerranéen, ou s’éclaircir quand elle en pinçait pour un scandinave… mimétisme de l’amour !... Elle était surtout connue pour tomber dans des mélancolies à l’évocation de ses dix-huit ans, quitte à repartir dans une jactance borderline avec des copines dès qu’ensemble elles recarburaient sur du moins rance. Dans ses moments de déprime, tout y passait : les hommes qui, en ménage, bandaient plus après quinze jours, l’inégalité entre les sexes que même troubade ou gouine, elle aurait quand même pas eu le droit à pisser debout, le gouvernement qu’était une fine pourriture (déjà !), la société qui sentait des pieds et, apothéose, l’incroyable connerie de son père qu’avait été une charogne en foutant sa jeunesse en l’air.
La terrasse du Bronson n’est pas précisément à deux pas de chez Yvonne. Je saute sur un bus. Je descends la ruelle, le 21. Hop, je sonne.
D’abord l’étonnement, l’Yvonne, à se fringuer spécial « Terre », avait un de ces pyjamas de plage comme la voilure d’un skipper du « Vendée globe ».
- « Tu fais là ? », qu’elle me reçoit en me remettant tout de suite.
Ça la déçoit que c’est à moi qu’elle ouvre. Je la dérange. Elle se remet un nichon qu’avait tendance à prendre l’air. Elle le transfile dans son corsage en forme de beaupré.
J’avais jamais été partant avec l’Yvonne, pourtant chaudement recommandée par Ducon.
J’avais à peine parlé d’enveloppe que la voilà qui explose. Tout de suite, elle me prend pour le messager aux présages. Elle avait pas tort. Le monde renversé… les pigeons qui demandent à croquer ! C’est comme si un bougnat vous filait mille balles avec son cantal !
Le nom de Ducon la met en transe. Sa voilure qui se gonfle lui jette carrément les nibars à l’air. Ça n’a plus l’air de l’intéresser, tant sa rage monte.
- Ah ! la commission… il manque pas d’air la fiotte. Il me protège comment des tigres du Caucase, des ours du Korabi, des entubés de Shköder ? T’as pas honte de dépouiller une veuve, hein, crapule, qu’elle me fait en pensant que c’est inutile qu’elle agonisse Ducon, qu’est tranquille à la terrasse du Bronson à attendre l’enveloppe devant son troisième Pernod..
Elle a pas l’air, Yvonne, mais à l’obstination, y a pas meilleure. Je l’ai vue envoyer des gnons à une femme enceinte en cabine chez le gyné. J’étais déjà en mission de surveillance.
Elle me prend par le col, me souffle une haleine que je suis bon pour le plan de trois mois.
-Plus lâche que tout, les complices, qu’elle gueule dans la ruelle, que déjà les pensionnées du turf sont aux fenêtres… A deux contre une faible femme !... Escroc, maniaque, balance…
Plus il vient du monde, plus ça l’excite. Les vieilles approuvent, elles connaissent… complicité de bidets…
Dans sa colère, je voyais les postillons qui filaient dans un rayon de soleil comme des balles traçantes un soir à Bagdad de la démocratie américaine.
Tout à coup, une vieille gueule « V’là Radhir ! ». Le nom arrête tout. Les fenêtres se referment, sauf la matrone du guet, qu’avait un nichon coincé dans l’embrasure. L’Yvonne la seconde avant si téméraire, fait un bond en arrière. Elle réduit la voilure, se drape et saute dans son vestibule. « Fous le camp, qu’elle a le temps de crier avant de fermer la porte, sinon t’es mort ! ». J’ai compris plus tard que c’était pas des paroles en l’air, non pas qu’elle se voulait compatissante l’Yvonne pour ma viande, mais du sang sur le trottoir en face, elle aurait eu des misères.
Je me retourne. Je vois, un gringalet d’un mètre cinquante qu’avance lentement, sûr de lui, plein centre de la ruelle, comme dans un western macaroni. Radhir, on peut pas dire qu’en impose. C’est sûrement à l’encyclopédie de ses exploits qu’il effraie. Il profite de la notoriété.
Je sprinte. Pas pressé, il s’arrête en face du 21, mission accomplie. Dans le fond, son numéro suffisait pour entretenir sa réputation. Il n’avait pas besoin de me buter. Il marchait à l’économie.
Retour chez Ducon qu’entamait son quatrième Pernod, je lui sers ma façon de penser, que c’est pas rien d’envoyer au casse-pipe un innocent.
Vous le croirez si vous voulez, c’est moi qui ai payé les consommations, sans l’enveloppe Ducon était raide comme un passe-lacet.