Casanova à la portière.
L’homme à Fernande était resté tout con sur le trottoir. Il regardait partir le dur comme on regarde un noyé qui fait la planche au pont de Tilff…
Déjà plus personne pensait à lui dans le car, boulevard de la Sauvenière. Il était comme à la levée du corps, quand on fait la gueule à plus savoir ramener les gencives vers le haut.
On sabrait pas encore le champ’ sur le 127 du Transbiroute, mais c’était pareil.
Comme-en-Quatorze s’encourageait par gonorrhées d’entre les dents « Je vais la lui mettre la salope, je vais la lui mettre… » en regardant l’homme à Fernande qui se rapetissait sur le trottoir.
Comme-en-Quatorze qu’avait tout manigancé, tardait de serrer Fernande dans les waters avant Erolo, histoire de montrer qu’il en avait encore une, malgré la besace qu’il portait par devant sous la chemise, résultat de quarante ans de manège Belgique-Italie, du parmesan et de la sauce bolognaise.
Il ne l’avait plus tirée du fourreau depuis les plaines de Champagne de l’année dernière, où il avait fixé une infirmière allemande derrière le monument « A ceux de Douaumont », pendant que Michette faisait l’article du Chemin des Dames, comme si du haut des ses dix-neuf ans, elle avait cent fois rendu l’âme à la tranchée des baïonnettes…
- Viele Leute, râlait la teutonne, ich freue mich sehr.
C’était une grande perche de cent kilos qui n’avait plus été prospectée depuis la fin du Mur.
Elle se tenait aux moulures en bronze de l’arrière du socle, tandis que Comme-en-Quatorze la prenait à revers, façon Mangin à la cote 142.
Pendant ce temps, le « Kleine Groteske » dans le groupe de Michette multipliait la largeur par la longueur des croix du champ d’honneur.
Dans le 127 du Transbiroute, la belle-doche ronflait déjà le buste en avant, baguenaudant au roulis, mouillant son slip au tangage.
Comme-en-Quatorze exprimait son désir par des serrements de mains furtifs à quoi Fernande répondait en lui pinçant les couilles pardessus le falzar en gros drap beige.
Le faux derche était devenu vicieux par appauvrissement naturel des soubresauts de la bête. Il savait plus de Fernande ou de la belle-doche, laquelle couinerait au plus près de ses fantasmes.
Le 127 de la Compagnie Transbiroute achevait sa vie de première classe touriste avec des sièges aux tissus fripés, des plafonniers borgnes et des ressorts du basculant qu’on remontait plus au maximum depuis l’autre carnaval…. La patache montait sur les pavés, retombait dans les nids de poule avec le cri déchirant des ressorts qu’avaient plus la souplesse des sujets bulgares en string au long des boulevards. Même sur l’autoroute vers la Suisse, le bitume au billard se ressentait jusqu’aux tréfonds de la carrosserie.
Dans la fatigue extrême qu’on savait plus dire d’où elle venait, Loulou, passagère couloir, repoussait la belle-doche de laquelle l’haleine perlait en gouttelettes fines sur la vitre du 127 ; tout cela mécaniquement dans une somnolence rendue pénible par l’impossibilité d’étendre les jambes.
Ça sentait la moule de chez Léon, surtout vers le fond, comme si les remugles se rabattaient en connaisseurs au plus près des waters …
Comme-en-Quatorze avait le devoir de mettre le monde à l’aise, ce qu’il n’avait jamais su faire, de sa voix de fumeur profond. Il restait vissé dans le passage le ventre à l’oreille de Fernande, le cul sous le nez de Loulou, qui profitant d’un réveil de la belle-doche, permuta de siège.
Ainsi, le vieux bourrin allumait Fernande par devant et astiqua désormais la belle-doche avec la main droite par derrière. Du coup, celle-ci pouvait plus dormir assaillie par des vieilles histoires qui remontaient d’une libido qu’elle croyait démolie par trente ans d’une vie conjugale plate comme l’oscillographe de la mer Morte.
C’était pas encore assez pour le Lovelace des faubourgs, il plongea un œil éléate sur le décolleté de Michette à côté du cocher.
L’index droit de Comme-en-Quatorze fourragea à l’aveugle, plongea dans la graisse du double menton de la belle-doche, remonta et écrasa ensuite la joue gauche de l’impétrante au bonheur, glissa entre les deux séries de fausses dents, toucha enfin au but du liquide gluant de la langue. Tandis qu’une succion gourmande lui faisait l’ongle, il se pencha d’une pièce sur Fernande et lui fila un voyou acidifié de sa gastrite chronique.
Lâchant aussitôt ses commères en feu, il s’avança en balançant des miches qui lui assurait une prise à chaque fauteuil comme les gyroscopes d’un steamer de croisière, jusqu’à la première rangée juste devant le chauffeur. Là se tournant d’une pièce et masquant de sa carrure la vue plongeante de la route, il se fit plaisir en assénant aux ploucs qu’étaient pas là pour la culture, ce qu’on peut lire dans les guides verts et les almanachs Vermot réunis.
L’homme à Fernande était pas encore rentré cafardeux dans sa piaule.
Le jour finissant bariolait de rouille les sapins des contrebas.
Et comme la poésie se fout de la bassesse et de la laideur des hommes, il régnait dans la campagne qui défilait ce « je ne sais quoi » à la Vladimir Jankélévitch qui rehausse l’âme de qualité et que Comme-en-Quatorze n’aurait su voir.
L’homme à Fernande non plus, du reste.
Tant il n’y avait que la seule âme de Michette compatible à la contemplation du monde.