Sun City ! (1)
Mais, qu’est-ce qu’on leur en veut, aux vieux !
C’est pas assez chiant comme ça de souffler à chaque rue montante, d’être en équilibre instable au moindre petit pas, il faut encore qu’on les descende à coups de latte, ces vulnérables, pour leur piquer les trois sous de leur pension.
Vous vous êtes déjà glissé dans la peau d’un plus de 80 berges ? Imaginez que vous ayez le double de votre âge ! Oui, je sais. C’est pas drôle…
Vous savez ce qu’elles vous disent à l’âge venu, les minettes ? Il n’est même plus question d’être droopy à bander foulard, transparents qu’ils sont les vénérables, au point que les charmantes savent même plus qu’ils existent. Elles passeraient à travers de l’abstraction si ce n’était la liquette qui signale qu’il y a des os animés derrière.
Parfois, un gus à 80 piges boquillonne sans ses cannes (plus rare que le cèpe de Bordeaux à Cointe) aussitôt, il se fait piéger par la centenaire qui mouille encore, alors qu’il ne rêvait qu’à de l’épanouie hors de ses prix. Vous pensez, un valide fin de parcours pour la rosière de Corneille, si elles en savent le carat, les gourmandes des asiles.
Bref, le Buffalo Bill du retour d’âge quoi qu’il fasse, est aussi mal barré que le perclus qui entame son dixième infarctus.
Il ne faut pas croire que le gouvernement s’est formé rien que pour l’urgence de la clinique et de l’usine à ploucs, les premiers nécessiteux : nos élites ! C’est pas demain, qu’au profit de la boursette du petit vieux, les socialistes mondains animeront le bal de la maison du Peuple, en faisant danser la mémère qui votait déjà Mathot en 62 !
Charles-le-chauve, le parent honteux, se rend pas compte que médiéval, il ferait de l’humus depuis longtemps.
Les vieux ont pas la mémoire du prix du timbre poste, alors le Moyen-Âge !
Ce qui dépasse tout en connerie, c’est le quadra qui pense à rien quand il convole avec une mignonne de 20 ! Il se voit pas racorni 25 ans plus tard. Dorian Gray à perpète…
Recruter des paillasses au temps de l’âge mûr, c’est s’inoculer une étrange maladie qui met 25, 30 ans à se développer.
Qui c’est-y qui vient après la performance ? Bander flanelle n’a jamais ravi la juste cause. Alors, les temps deviennent pénibles. L’instruction se reconnaît plus quand faut brosser la pratique en fin de théorie. Faut l’assaisonner la tortore…
Sauf, si le vieux à un magot et que Mimi cherche à se le farcir. C’est colombine au carnaval.
Loi de la jungle, univers impitoyable, le godemiché remplace pas tout…
Si avant de trouver l’adresse charitable, le bon placement, Mimi respecte encore, c’est qu’elle s’est tapée en douce tous les vaillants de l’entrejambe. Evidemment si le vieux en sait rien… en plus s’il a des absences pour oublier que Léontine est, elle aussi absente, entre 16 et 18 h…
Donc, voilà le vieux tricard, placé fissa « la belle époque » maison de retraite.
Les parents lui font la gueule.
Les parents font toujours la gueule quand la génération d’en-dessous doit compléter la pension du pépé.
On va plus voir son vieux, quand les chèques rendent visite.
On téléphone de temps en temps à Maryse, la diaconesse du « Gay mouroir », le truc au grand air qui chauffe pas beaucoup ce qui est bon pour les bronchites. D’ailleurs rien qu’avec son cul, Maryse chauffe tout le rez-de-chaussée.
A 82 ans on s’étonne du phénomène. « papa Auguste, qu’a tant fumé, tant bu, même qu’il ne nous a rien laissé, qu’a enterré sa pauvre femme, notre mère, ils s’engueulaient du matin au soir, comment ça se fait qu’il vit toujours ?
On peut pas clôturer l’année en beauté ? Les infirmières sont pas payées pour ça ?
Maryse, la dirlo entend ça dix heures par jour.
Personne pour le finir, l’artiste ? La vie chevillée au corps, façon artisanale ?
Maryse a la sève qui monte entre les jambes, c’est Noël, elle se ferait bien une petite gâterie. Elle s’en fout d’Auguste, chambre 123. Les infirmières s’en méfient. Auguste pelote. C’est dire la santé. Elles ne veulent plus faire la toilette du soir. Elles délèguent la stagiaire, se massent derrière la porte, pouffent de rire quand Auguste rugit « prends la donc ! ».
Allez dire au téléphone au fils effondré qu’Auguste pète la santé ! Maryse sent qu’il va passer un mauvais Noël. C’est lui qui paie. Elle respecte le client.
-Il a passé une mauvaise nuit, le médecin est venu…
Ça veut rien dire, le médecin passe pour son petit cacheton, la routine… La vieillesse, c’est le diagnostic facile…
Parfois, le rejeton a des idées de meurtre.
Si on descendait au « Gay mouroir » façon commando pour l’étendre pour le compte, l’Auguste ?
C’est pas des charitables dans les asiles. Pour un mort, dix vieux en liste d’attente, comme à Saint- Bar ! Si on proposait une petite prime à la femme d’ouvrage ?
- Tu sais, minaude Chérie, la femme du fils d’Auguste, t’as des infirmiers humains, quand même ! A Gand, au cottage Camille Huysmans, l’infirmier chef a avoué l’assassinat de 4 pensionnaires par overdose d’insuline. T’en as qui prennent leur responsabilité, quand même !
C’est pas Maryse qui rendrait le service.T’es sûr qu’on peut pas transférer Auguste à Gand ?
---
1. Sun City, une ville réservée au plus de 55 ans.